C'est dit...

Je suis passe-muraille.

Meurtri, en chien de fusil.

Roulé en boule sur mes lits d'hôtels seul.

L'auto-combustion comme unique salut.

Même mon ombre semble vouloir déserter.

Petit commerce des corps petits chantages des sentiments.

Racailles.

Et moi au milieu.

Forrest Gump des sentiments.

Petite merde aimante.

Larmoyante.

Pas assez de talent pour l'Enfer, j'irai me faire chier au Paradis.

C'est dit.

Merci !